Pensé que nunca pasaría, pero estoy escribiendo de nuevo algunos versos, no creo que sea poesía, en todo caso es mala poesía. Algo pasa y algo salió mal, lo sé...
No había leído nunca a Efraín Huerta, este año también es su centenario de nacimiento. A diferencia de la pomposidad y pretensión grandilouente y culterana de Octavio Paz, Huerta escribe poesía desde lo cotidiano, lo comprensible en lo inmediato, lo vital y el sentido del humor.
No estoy escribiendo versos por eso, no podría compararme con el genio de Huerta, ni con el acervo de cultura de Paz, hay que reconocerlo, sino por otra razón, y es un poco vergonzoso. Que sea más o menos filosóficos y que de pronto piense que estoy como en una obra de Calderón de la Barca delata un poco la situación y el contexto en que se dio esta vuelta a la poesía.
Este es una especie de mensaje personal que no dice nada y que seguramente no llegará a nada.
jueves, 22 de mayo de 2014
Suscribirse a:
Entradas (Atom)